Ho qui trascritto per 7 anni quello che Federico Fellini (5 Premi Oscar) ha detto, inventato o lasciato dire di sé: ma poco di cinema, molto sul mistero dell'arte e quello umano. Cercate voi stessi, come rabdomanti, e le cose che vi servono amatele. Non amava monumenti e pescecagnacci, ma bambini e donne.
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«Era un tipo molto esigente quando dirigeva, incline a improvvisi attacchi d’ira. Sul set era un padrone assoluto, d’altronde lui stesso lo diceva che fuori dal set si sentiva vuoto.
Apparentemente gentile, in realtà un despota. In privato era un disastro». In che senso? «Prima di tutto non aveva rispetto delle donne, affamato di sesso chiedeva prestazioni particolari».
«Gli devo certamente molto, ma anche lui deve molto a me. Anzi, forse più lui a me che io a lui per la famosa scena nella fontana di Trevi. Fellini era uno che carpiva idee agli altri, persino all’ultimo dei macchinisti, e le faceva proprie, senza poi riconoscerne la paternità a chi di dovere».
«Può non credermi, ma Federico era proprio così, ma anche in questo suo carattere impossibile risiedeva la sua grandezza, non era certo un tipo ordinario». «Era invidioso dei suoi colleghi registi, parlava male di tutti, però davanti faceva loro i complimenti».
«Ricordo che aveva parole sprezzanti per Rossellini, Antonioni. Di Luchino Visconti una volta si lasciò sfuggire un giudizio irripetibile».
«Sì, ma quello che mi dava fastidio è che lui era falso, voleva apparire diverso da ciò che era, non era coerente. Era un uomo razionale che dimostrava poi di essere assolutamente irrazionale». «Tutti sanno che era fissato con maghi e veggenti, come una donnetta... diciamola tutta, era un provinciale. Si affidava alla divinazione di sensitivi, figuriamoci... e per me, che sono sempre stata con i piedi piantati a terra, era francamente insopportabile».
(Anita Edberg chiese che fosse pubblicata dopo la morte, ma non dissimili altre confessioni di suoi collaboratori, e celebri i tradimenti e sceneggiatori a cui rubava idee e corna, sono stati taciuti e sommariamente e sporadicamente raccontati, il resto del racconto della sua attrice icona lo trovate qui. L'archivio funziona come una mappa mentale, usatela come delle libere associazioni, e cercate voi stessi. La relazione colle immagini segue il puro caso, per stile. Infondo alla pagina trovate e i pulsanti per condividere questa paginetta, e lo spazio per un commento.
Federico Fellini’s La Dolce Vita was a box-office triumph in Italy in 1960. It made $1.5 million at the box office in three months — more than Gone With the Wind had. ‘It was the making of me,’ said Fellini. It was also the making of Marcello Mastroianni as the screen idol with a curiously impotent sex appeal. No other film captured so memorably the flashbulb glitz of Italy’s postwar ‘economic miracle’ and its consumer boom of Fiat 500s and Gaggia espresso machines. Unsurprisingly, the Vatican objected to the scene where Mastroianni makes love to the Swedish diva Anita Ekberg (who died earlier this year at the age of 83) in the waters of the Trevi fountain. Sixties Rome became a fantasy of the erotic ‘sweet life’ thanks in part to that scene.
After La Dolce Vita, Fellini found himself at a creative loss and hung a sign above his desk: ‘NOW WHAT?’ Sophia Loren’s movie-mogul husband, Carlo Ponti, persuaded him to contribute to Boccaccio ’70, a collection of lewd short films inspired by the medieval Decameron, but it was a critical failure. At the end of 1961, still in ‘creative limbo’, Fellini began work on 8½, his eighth and a half film; it was to be a signpost in his development as a magician-director.
Again, Mastroianni was the lead actor, but 8½ is a very different film from La Dolce Vita. In gleeful narrative disarray, it returns to British cinemas this month in a version restored from the original negatives. Watching it the other day at the BFI, I felt I might levitate out of my seat as the movie scissors giddily backwards and forwards in time, with dreamlike sequences from Fellini’s Rimini childhood morphing into stylised fantasy sequences from 1940s Hollywood.
Daringly, Fellini disavowed the gritty actuality of Italian neorealism (Bicycle Thieves; Rome, Open City) to conjure what he called an ‘intoxicating, lucid dreaminess’. In the unforgettable opening sequence, Mastroianni floats up into the sky above an exhaust-filled traffic jam before he plummets Icarus-like down towards a beach. The implied sexual anxiety of the flying dream is a motif throughout the film.
On one level, 8½ is a film about film-making. Mastroianni, in the role of the successful movie director Guido Anselmi, contemplates a costly science-fiction film about a rocket ship’s ascent from earth following a thermonuclear disaster. The project appears to be stymied, however, and now Anselmi has liver troubles. A casualty of the ‘sweet life’, he has retired to a fashionable spa town in Tuscany to take stock and reflect on his domestic and artistic difficulties. In his black suit and wide-brimmed black hat he is dressed very much as Fellini was in those years and is clearly intended to be the director’s cinematic alter ego.
While Anselmi struggles with his script, his mistress Carla arrives amid a swirl of film assistants, executive producers, costume designers and hangers-on. They importune Anselmi to push on with his film, but he wants only to sleep. Played by Sandra Milo (‘the Italian Judy Holliday’), his mistress Carla is a cheerfully vulgar and buxom woman; Fellini had ordered Milo to put on five kilos for the film. ‘I feel like a Strasbourg goose,’ she complained, but she got her revenge 20 years later when her autobiographical novel Caro Federico (1982) portrayed Fellini as a bed-hopping roué. (Fellini claimed he never read the book. ‘I don’t even want to smell it.’) Among the film’s bewildering array of other characters is the playboy producer Mario Mezzabotta and his alarmingly feral girlfriend Gloria Morin, stylised versions of Ponti and Loren.
Trouble brews for Anselmi when his long-suffering wife Luisa (played by the gamine Anouk Aimée) turns up for the day to pour scorn on his marital infidelities. (‘No affairs since you left? Poor Guido,’ she taunts.) To top it all, an annoying French intellectual berates Anselmi for his ‘squalid catalogue of mistakes’ as a director. Only in the dream world is there a reprieve from the carping. In the film’s most intoxicating flashback, the boy Guido is bathed by his grandmother in a huge wine vat and then carried to bed in soft warm blankets. Fellini’s camerawork is endlessly beguiling and fluid here. Elsewhere, a voluptuous vixen dances a carnal rhumba on a seashore in front of a group of excited schoolboys, until priests arrive to break up the impropriety. Critics speculated that Fellini himself was eight and a half — otto e mezzo — at the time of his first sexual experience.
At the time, the film’s modernist self-reflexivity was compared to Luigi Pirandello’s ground-breaking 1921 play Six Characters in Search of an Author. Pirandellian reflections on the role of art and illusion in life certainly intrigued Fellini. In the year of the film’s release, 1963, a group of avant-garde Italian writers and critics (among them a young Umberto Eco) founded the Gruppo 63 movement, which aimed to reject ‘conservatism’ in the arts and champion the subversive theatricalities of Pirandello, Proust, James Joyce and others. Yet Fellini was conspicuous among modernists for his refusal to be glum (still less prolix, pedantic or patronising). As well as being funny, 8½ is an affecting meditation on marital relations and love.
In the justly famous finale, Mastroianni calls up everyone who has appeared earlier in 8½ and, like a circus ringmaster, directs them through a loudhailer. Eighty smiling and contentedly chatting characters pour down the staircase of the spaceship’s giant launch pad towards him. (The science-fiction set was said to have been inspired by Bruegel’s The Tower of Babel.) Nino Rota’s swirling big-top score affirms the sense of a closing circus procession and reconciliation. At last, Anselmi has found the strength to undertake his film project. For all its surface frivolity, 8½ is one of the great cinematic expressions of artistic achievement in the face of feared impotence, and it remains a favourite with directors such as Wes Anderson and Jonathan Glazer.
Not everyone in Italy liked 8½ on its release. The novelist Dino Buzzati (‘the Italian Kafka’) spoke of the self-indulgent ‘masturbation of a genius’. Meanwhile Fellini, a master yarn-spinner, did his best to obscure the circumstances of the film’s birth. When journalists complained that he gave wildly different versions of its inception, he protested, ‘What’s wrong with that? All of you got an exclusive story.’
Laurence Olivier was considered for the part of Guido Anselmi, but Fellini feared that the English actor would make a hash of the gloriously comic harem scene, where the director brings all the women in his life to heel with the aid of a whip. (Among the women is a sexily deep-voiced Danish air hostess.) Mastroianni, Italy’s highest-paid heart-throb, acts the harem boss with his accustomed humour and amused self-deprecation. Of course the women pander to his every childish desire. Nothing was ever done in half measures in Fellini’s Italy.
Un'occasione per sentire la cadenza, la vocina in falsetto, la stanchezza, la scintillante intelligenza., di cui in molti si sono abbeverati in questi anni, e penso in particolare ai registi e agli sceneggiatori (siate gentili, riconoscete il lavoro degli altri come vorreste fosse riconosciuto il vostro): Lunga intervista per la TV francese a Fellini, in occasione dell'uscita de L'intervista. Si parla di cose note, della Dolce Vita, dei disegni, del casting, dei sentimenti di un artista, di un incontro speciale. "Una signora, che mi ha accolto in giardino, che pareva una fata, un personaggio di Andersen ...". Qui l'intervista integrale, in francese ed italiano.
Christian Defaye, realizzata nel 1987.
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“Non mi stancherò mai di ringraziare la Ekberg e soprattutto di ammirarla. E’ spiritosa, saggia, umile. La grazia e la disponibilità con cui ha accettato di riapparire in Intervista, in contrasto con l’immagine gloriosa di La dolce vita, mi hanno commosso. Per l’occasione io e Marcello andammo a trovarla nella sua casa ai Castelli romani, dove vive come una divinità campestre, serena, tranquilla, imperturbabile, senza che il corso degli anni la turbi minimamente. Ricordammo allora l’esperienza di La dolce vita. Può darsi che io sia stato un po’ crudele con lei, ma non era nelle mie intenzioni”.
Fellini. Raccontando di me, conversazioni con Costantini, Editori Riuniti, Roma, 1996, p. 199. Nella foto un ricordo che amo, con Giulietta Felice e la grande sedia di bamboo.QUALCHE DETTAGLIO PRATICO: Vedrete che ho trascurato quasi interamente pettegolezzi, e letture agiografiche e tutta quella narrativa marketing o delle fazioni della battaglia politica, a meno che non potesse essere utile a fare un ritratto dell'epoca, inoltre ho dato molto spazio alle cose minori, silenziose, come ad esempio Nino Rota, senza la cui presenza l'arte di Fellini non sarebbe universalmente nota e riconoscibile, per il suo suono, come e'. Dove ho potuto ho citato la fonte. Le immagini non sono mai o quasi mai legate ai testi, per motivi di stile e per le stesse ragioni invece quando uscite dal sito dovete ritornarvi da voi. Qualche volta i brani sono in in lingua originale, soprattuto documenti e recensioni, e lo indico sempre. Le pochissime cose oltre a questa che ho scritto io medesima, e non sono pensieri di Fellini, o di interesse sulla sua storia nella storia culturale del paese o sulla sua poetica, di solito di altri artisti o suo cari amici, viene indicato anche nelle tag, come "la nana di fellini". Su Twitter, Pinterest e Facebook nel tempo, per motivi diversi, ho creato delle piccole vetrine, in inglese anche, di questo progetto, che spero possa scuotere soprattutto il mondo della cultura e delle arti, e ispirarci. Siate gentili. Qui un marcetta "di Carlotta", composta pare, dal vero Maestro Rota.
